Ich war ge­ra­de auf dem Weg in die Kanzaki-​Grundschule. Als ich ge­ra­de durch das Tor gehen woll­te, sprach die Mut­ter eines Klas­sen­ka­me­ra­den mich an. Ich stand di­rekt vor dem Tor und die Frau un­ge­fähr einen Meter vor mir. In dem Mo­ment sahen wir über uns ein

ein­zel­nes Flug­zeug. Das ist eine B-29!, sagte ich. Ja, das stimmt, ant­wor­te­te sie. Dabei hatte es kei­nen Flie­ger­alarm ge­ge­ben. Die Frau sagte, das sei sehr merk­wür­dig. Und da blitz­te auch schon ein glei­ßend hel­les Licht auf. Es schien auf mich zu­zu­ra­sen. Ich weiß noch, dass es in der Mitte schnee­weiß war, drum herum blau­weiß und wei­ter außen

oran­ge­rot. Ich sah den Blitz einen

Mo­ment lang vor mir, und da­nach weiß ich nichts mehr.



Das nächs­te, woran ich mich er­in­ne­re, ist, dass es stock­fins­ter war. Dabei war der Him­mel über uns eben noch blau

ge­we­sen. Ich frag­te mich, was pas­siert war. Als ich auf­ste­hen woll­te, stell­te ich fest, dass ich unter einem Hau­fen von Flie­sen und Bret­tern lag. Die Mauer der Schu­le war hin­ter mir ein­ge­stürzt. Ich kroch dar­un­ter her­vor. Vor mir sah ich die Frau, mit der ich ge­ra­de ge­spro­chen hatte. Sie lag auf der Stra­ße. Ihre Haare waren total ver­brannt, ihre Haut war über­all schwarz, und sie starr­te mir

di­rekt in die Augen.



Ich ging auf die Stra­ße. Es war ein brei­ter Bou­le­vard, in des­sen Mitte die

Stra­ßen­bahn fuhr. Auf bei­den Sei­ten waren sämt­li­che Häu­ser ein­ge­stürzt, und die Stra­ßen­bahn­ka­bel hat­ten sich

ver­hed­dert wie Spin­nen­net­ze. Die ers­ten Men­schen, denen ich be­geg­ne­te, waren fünf oder sechs Frau­en. Glas­split­ter

rag­ten aus ihren Kör­pern her­vor, aber auf un­ter­schied­li­chen Sei­ten - bei einer links, bei einer vorn, bei einer rechts und bei einer an­de­ren nur auf dem Rü­cken. Sie stamm­ten von ge­bors­te­nen

Fens­ter­schei­ben. Dann traf ich auf

Men­schen, die aus­sa­hen, als wären sie blau an­ge­malt. Als ich näher kam, stell­te ich fest, dass auch sie mit Glas­scher­ben ge­spickt waren. Ein Stück wei­ter lagen Men­schen dicht an dicht am Stra­ßen­rand wie ein mensch­li­cher Tep­pich. Ihre

ge­sam­te Haut war ver­kohlt. An­de­re

kro­chen über die Stra­ße, um an einer Pumpe auf der an­de­ren Seite Was­ser zu trin­ken. Wirk­lich selt­sam war, dass

nie­mand schrie. Man­che tran­ken stumm und has­tig, an­de­re saßen da und zogen sich die Glas­split­ter aus dem Kör­per.



Mas­sen von Men­schen zogen

schwei­gend die Stra­ßen ent­lang. Die Hitze der Atom­bom­be er­reicht un­ge­fähr 3000 bis 4000 Grad, da schmlizt die Haut im Hand­um­dre­hen vom Kör­per. Sie schält sich bis zu den Fin­ger­nä­geln ab und hängt dann ein­fach her­un­ter. Diese Men­schen lie­fen also mit aus­ge­streck­ten Armen herum und schleif­ten ihre Haut hin­ter sich her. Mir ist auch auf­ge­fal­len, dass die Sa­chen weiß ge­klei­de­ter

Men­schen un­ver­sehrt ge­blie­ben waren. An­sons­ten waren sie total ver­brannt. Spä­ter habe ich er­fah­ren, dass die

Hit­ze­strah­lung von wei­ßer Klei­dung

re­flek­tiert, von dunk­ler je­doch ab­sor­biert wird. Un­glück­li­cher­wei­se tru­gen die meis­ten Men­schen in die­ser Phase des Krie­ges dunk­le Sa­chen, um nachts nicht von feind­li­chen Pi­lo­ten ge­se­hen zu

wer­den.

Die Atom­bom­be hat eine enor­me Menge von Men­schen­le­ben ge­ret­tet. Wir haben das Leben von vie­len Kriegs­ge­fan­ge­nen ge­ret­tet, weil sie an Un­ter­ernäh­rung und Miss­hand­lung star­ben. Wir haben das Leben von vie­len Leu­ten in In­do­chi­na

ge­ret­tet. Nun, wer in Hi­ro­shi­ma lebte in dem Au­gen­blick, in dem die Bombe

ex­plo­dier­te, über den muss man sagen: Er war ein wei­te­rer ja­pa­ni­scher Sol­dat, der sein Leben für sein Va­ter­land

op­fer­te. Aber wenn wir die Bombe nicht

ein­ge­setzt hät­ten, wäre der Krieg nicht am 14. Au­gust zu Ende ge­we­sen.