Georg Brit­ting

Bru­der­mord im Alt­was­ser (1929)



Das sind grün­schwar­ze Tüm­pel, von Wei­den über­han­gen, von Was­ser­jung­fern über­surrt, das heißt: wie Tüm­pel und klei­ne Wei­her, und auch große Wei­her ist es an­zu­se­hen, und es ist doch nur Do­nau­was­ser, durch Stein­däm­me ab­ge­son­dert vorn gro­ßen, grü­nen Strom, Alt­was­ser, wie man es nennt. Fi­sche gibt es im Alt­was­ser, viele; Fisch­kö­nig ist der Bürst­ling, ein Raub­tier mit za­cki­ger, krat­zen­der Rü­cken­flos­se, mit bösen Augen, einem ge­frä­ßi­gen Maul, grün­schwarz schil­lernd wie das Was­ser, darin er jagt. Und wie heiß es hier im Som­mer ist! Die Wei­den schlu­cken den Wind, der drau­ßen über dem Strom immer geht. Und aus dem Schlamm steigt ein Ge­ruch wie Fäul­nis und Kot und Tod. Kein bes­se­rer Ort ist zu fin­den für Kna­ben­spie­le als die­ses grün­däm­mern­de Ge­biet. Und hier ge­schah, was ich jetzt er­zäh­le.

Die drei Hof­ber­ger Buben, elf­jäh­rig, zwölf­jäh­rig, drei­zehn­jäh­rig, waren da­mals im Au­gust jeden Tag auf den hei­ßen Stein­däm­men, hock­ten unter den Wei­den, waren In­di­a­ner im Di­ckicht und Wur­zel­ge­flecht, pflück­ten Brom­bee­ren, die schwarz­feucht, stach­lig ge­schützt glänz­ten, schli­chen durch das Schilf, das in hohen Stan­gen wuchs, schnit­ten sich Wei­den­ru­ten, rauf­ten, schlu­gen auch wohl ein­mal den Jüngs­ten, den Elf­jäh­ri­gen, eine tiefe Schram­me, daß sein Ge­sicht rot be­schmiert war wie eine Men­schen­fres­ser­mas­ke, bra­chen wie Hir­sche und schrei­end durch Busch­werk und Gra­ben zur breit­flie­ßen­den Donau vor, wu­schen den blu­ti­gen Kopf, und die Haare deck­ten die Wunde dann, und waren gleich wie­der ver­söhnt. Die El­tern durf­ten na­tür­lich nichts er­fah­ren von sol­chen Strei­chen, und sie lach­ten alle drei und ver­ein­bar­ten wie immer: »Zu Hause sagen wir aber nichts davon!«

Die Alt­wäs­ser zie­hen sich stun­den­weit der Donau ent­lang. Bei einem Streif­zug ein­mal waren die drei tief in die grüne Wild­nis vor­ge­drun­gen, tie­fer als je zuvor, bis zu einem Wei­her, grö­ßer, als sie je einen ge­se­hen hat­ten, schwarz der Was­ser­spie­gel, und am Ufer lag ein Fi­scher­boot an­ge­ket­tet. Den Pfahl, an dem die Kette hing, ris­sen sie aus dem schlam­mi­gen Boden, war­fen Kette und Pfahl ins Boot, stie­gen ein, ein Ruder lag auch dabei, und ru­der­ten in die Mitte des Wei­hers hin­aus. Nun waren sie See­räu­ber und träum­ten und brü­te­ten wilde Pläne. Die Sonne schien auf ihre blo­ßen Köpfe, das Boot lag un­be­weg­lich, un­be­weg­lich stand das Schilf am jen­sei­ti­gen Ufer, Staun­zen fuh­ren leise sum­mend durch die dicke Luft, klei­ne Blut­sauger, aber die ab­ge­här­te­ten Kna­ben spür­ten die Sti­che nicht mehr.

Der Drei­zehn­jäh­ri­ge be­gann das Boot leicht zu schau­keln. Gleich wieg­ten sich die bei­den an­de­ren mit, auf und nie­der, Was­ser­rin­ge lie­fen über den Wei­her, Wel­len schlu­gen plat­schend ans Ufer, die Bin­sen schwank­ten und wa­ckel­ten. Die Kna­ben schau­kel­ten hef­ti­ger, daß der Boots­rand bis zum Was­ser­spie­gel sich neig­te und das auf­ge­reg­te Was­ser ins Boot hin­ein­schwapp­te. Der kleins­te, der Elf­jäh­ri­ge, hatte einen Fuß auf den Boots­rand ge­setzt und tat jauch­zend seine Schau­kel­ar­beit. Da gab der Äl­tes­te dem Zwölf­jäh­ri­gen ein Zei­chen, den Klei­nen zu schre­cken, und plötz­lich war­fen sie sich beide auf die Boots­sei­te, wo der Klei­ne stand,