Co­rin­na hat für die Nach­mit­ta­ge der nächs­ten Woche einen ziem­lich vol­len „Stun­den­plan. Sie geht zum Vol­ti­gie­ren, treibt Sport, nimmt Bal­lett­stun­den und ist Mit­glied einer The­a­ter­grup­pe. Von nächs­ter Woche an singt sie auch noch im Kin­der­chor der Kir­che, und zwar mitt­wochs um sechs Uhr. Das hat sie aber noch nicht ein­ge­tra­gen. Und am Frei­tag hat sich ihr Pa­ten­on­kel Rudi an­ge­mel­det. Den muss sie mit Mut­ter um drei Uhr vom Bahn­hof ab­ho­len, und dann wol­len sie ge­mein­sam Kaf­fee trin­ken.
Eines Tages ruft ihre Freun­din Frie­de­ri­ke an. Co­rin­nas Mut­ter ist am Te­le­fon, weil Co­rin­na ge­ra­de beim Bal­lett ist. „Ich möch­te mit Co­rin­na nächs­te Woche an einem Nach­mit­tag gern eine Rad­tour um den Bag­ger­see ma­chen. Aber die hat ja nie Zeit! „Ja, ja, stöhnt die Mut­ter, „Co­rin­na hat viel zu viel um die Ohren! „Wir brau­chen un­ge­fähr zwei Stun­den dazu, sagt Frie­de­ri­ke. „Na, da will ich mal in ihren Plan gu­cken. Die Mut­ter sieht sich Co­rin­nas Plan durch und sagt:

„Ja, das könn­te gehen. Aber ich muss Co­rin­na erst fra­gen! Ich schla­ge je­den­falls vor, du kommst am nächs­ten ...



Seit un­se­rer Aus­fahrt waren schon meh­re­re Tage ver­stri­chen und noch immer war Ka­pi­tän Ahab nicht auf Deck er­schie­nen. (...) Jedes Mal, wenn ich (...) auf Deck kam, späh­te ich nach ach­tern, ob dort nicht ein frem­des Ge­sicht zu ent­de­cken sei. Das Un­be­ha­gen, das ich von An­fang an emp­fand, wenn ich an den ge­heim­nis­vol­len Ka­pi­tän dach­te, stei­ger­te sich jetzt in der Ab­ge­schie­den­heit auf hoher See zu einer tie­fen Un­ru­he. (...) Eines Mor­gens, es war noch immer grau und die­sig, das Schiff schoss vor dem Wind dahin, da ge­schah es. (...) Ich er­beb­te: Ka­pi­tän Ahab stand auf dem Ach­ter­deck. Von kör­per­li­chem Lei­den war keine Spur an ihm zu ent­de­cken, er sah auch nicht so aus, als hätte er eben eine Krank­heit hin­ter sich ge­bracht. Seine hohe, brei­te Ge­stalt war wie aus Bron­ze ge­gos­sen. Unter sei­nem grau­en Haar her­vor kam eine fahle Narbe, die quer über sein gan­zes Ge­sicht und über den Hals ver­lief, bis sie unter dem Hemd­kra­gen ver­schwand - wie von einem Hieb mit einer schlan­ken Gerte. So stand Ahab wie ein Ge­zeich­ne­ter vor uns: Ob er mit die­ser Narbe ge­bo­ren war oder ob sie von einer furcht­ba­ren Wunde stamm­te, das wuss­te nie­mand be­stimmt zu sagen. (...) Ich war von der gan­zen un­heim­li­chen Ge­stalt Ahabs, den die lei­chen­blas­se Narbe zeich­ne­te, zu­nächst so tief er­grif­fen, dass ich im ers­ten Au­gen­blick gar nicht be­merk­te, wie sehr das furcht­ba­re weiße Bein, auf dem er stand, den düs­te­ren Ein­druck der Er­schei­nung noch ver­stärk­te. Ich hatte schon frü­her er­fah­ren, dass sein rech­tes Bein für ihn auf hoher See aus dem glatt po­lier­ten Kie­fer­kno­chen eines Pott­wals ge­drech­selt wor­den war. (...) Ich war wie ge­bannt von der Hal­tung, die er ein­nahm. Auf bei­den Sei­ten des Ach­ter­decks be­fand sich je­weils ein Loch, das in die Plan­ken ge­bohrt war. Hier fand sein Kno­chen­bein Halt, wäh­rend er sich mit einem Arm an einem Tau fest­hielt. So stand Ka­pi­tän Ahab auf­recht und blick­te ge­ra­de­aus über den un­auf­hör­lich stamp­fen­den Bug hin­weg in die Ferne. Aus sei­nem Blick sprach ein Über­maß an Starr­sinn und un­beug­sa­mem Wil­len. Er sprach kein Wort und kei­ner sei­ner Steu­er­leu­te rich­te­te das Wort an ihn. (...) Bald nach sei­nem ers­ten Auf­tau­chen auf Deck zog er sich wie­der in seine Ka­jü­te zu­rück.