Teil 1

Einst stand in der Nähe des Dor­fes Hai­bach eine Burg, worin der Jun­ker von Hay­de­bach wohn­te. Es war ein hüb­scher Mann von gro­ßer, eben­mä­ßi­ger Ge­stalt und einem fri­schen, stets hei­te­ren Ge­sicht. Die rit­ter­li­chen Küns­te, wie Fech­ten, Jagen und Rei­ten, ver­stand er wie kaum ein zwei­ter, und wenn der junge Mann im sei­de­nen Wams und mit dem weiß­blau­ro­ten Fe­der­schmuck auf sei­nem Samt­ba­rett da­hin­spreng­te, blick­te ihm man­ches Mäd­chen nach und ließ das Herz höher schla­gen. Frei­lich, einen gro­ßen Feh­ler hatte der ade­li­ge Jüng­ling! Er war zu ober­fläch­lich und leicht­sin­nig und nahm es auch mit der Liebe zu den Frau­en nicht ernst. Jedes hüb­sche Mäd­chen­ant­litz konn­te sein Herz in Brand set­zen, ganz gleich, ob es vom hohen Söl­ler oder aus einem schma­len Hüt­ten­fens­ter schau­te. Nun hat­ten zwei Hin­ter­sas­sen des Jun­kers je eine bild­schö­ne Toch­ter. Sie hie­ßen Maria und Ger­tru­de, waren Nach­bars­kin­der und mit­ein­an­der auf­ge­wach­sen, und sie lieb­ten sich ge­gen­sei­tig so herz­lich und innig wie zwei Schwes­tern. Der Jun­ker hatte bis­her noch keine von ihnen zu Ge­sicht be­kom­men. Als er aber wie­der ein­mal nach Aschaf­fen­burg rei­ten woll­te, er­blick­te er un­weit des Weges eine weib­li­che Ge­stalt, so schlank und rein­lich und so nett ge­klei­det, dass er sich nicht ent­hal­ten konn­te, sie näher zu be­trach­ten. Das Mäd­chen war ge­ra­de damit be­schäf­tigt, Gras zu schnei­den für das we­ni­ge Vieh, das zu Hause im Stal­le stand, und mit flin­ker Hand legte sie mit der Si­chel einen Gras­bü­schel nach dem an­de­ren um, so dass sie der junge Rit­ter dabei mit Wohl­ge­fal­len be­ob­ach­te­te. Jetzt grüß­te er freund­lich, Maria erhob sich vom Boden, und vor dem Jun­ker stand das hold­se­ligs­te Mäd­chen, das unter hohem Er­rö­ten kaum wagte die Augen auf­zu­schla­gen. Sie kann­te den Jun­ker gar wohl und hatte dem hüb­schen jun­gen Manne schon oft nach­ge­se­hen und ge­seufzt, wenn er an der Hütte ihres Va­ters vor­über ritt. Ein bit­te­rer Schmerz be­mäch­tig­te sich ihrer, wenn sie be­dach­te, dass sie kein Edel­fräu­lein sei, und dass der Jun­ker so hoch über ihr stehe und daher für sie un­er­reich­bar wäre. Der Jun­ker war ganz ent­zückt über Ma­ri­ens Lieb­reiz und Un­schuld, die aus jedem ihrer Bli­cke leuch­te­te und aus jedem ihrer Worte sprach. Aber er war klug genug und im Um­gan­ge mit dem zar­ten Ge­schlech­te zu er­fah­ren, um ein­zu­se­hen, dass er mit einem so from­men un­ver­dor­be­nen Kinde zart um­ge­hen müsse, und darum ritt er nach kur­zem Zwie­ge­spräch wie­der fort. Nur zu bald aber hatte der Jun­ker her­aus­ge­bracht, wel­che Gänge Maria zu ma­chen pfleg­te, und da auch sie ihm nicht aus­wich, so fan­den sie sich wie zu­fäl­lig schon in den nächs­ten Tagen wie­der, und bald waren ihre Zu­sam­men­künf­te nicht mehr zu­fäl­lig. Maria hatte an­fangs ihrer Freun­din Ger­tru­de nichts davon ge­sagt, was zwi­schen ihr und dem schmu­cken Jun­ker von Hay­de­bach vor­ge­gan­gen war. Denn die erste Liebe wird, einem kost­ba­ren Edel­stei­ne gleich, sorg­fäl­tig ein­ge­schlos­sen in den Hei­li­gen­schrein des jung­fräu­li­chen Her­zens. Als aber der Jun­ker dem gut­mü­ti­gen Mäd­chen ewige Liebe und Treue schwur und sie sich be­reits im Geis­te als Burg­frau von Hay­de­bach sah, da konn­te ihr Herz die Fülle ihres Glü­ckes nicht mehr in sich ver­schlie­ßen; jetzt erst mach­te sie die Freun­din zur Ver­trau­ten ihrer Liebe, ihrer Hoff­nun­gen und ihres ver­meint­li­chen Glü­ckes. Ger­tru­de war zwar ein gutes Mäd­chen, aber nicht frei von jener Ei­tel­keit, die in dem Her­zen jedes Wei­bes ein Plätz­chen fin­det. Sie hielt sich für schö­ner als Maria, und diese soll­te nun auf dem Schloß Hay­de­bach Edel­frau wer­den und sie sel­ber viel­leicht ihre Magd? Das war ein Sta­chel, der sie bei Tag und Nacht quäl­te. So lei­den­schaft­lich nun der Jun­ker Maria lieb­te, so war seine Liebe doch keine edle; ans Hei­ra­ten des armen, schlich­ten Bau­ern­mäd­chens dach­te er nicht. Zudem war Maria so tu­gend­sam, dass ihm wohl klar sein muss­te, sie sei der Ver­füh­rung un­zu­gäng­lich, und so er­kal­te­te nach und nach sein Ge­fühl für das brave, tu­gend­sa­me Land­mäd­chen. Ger­tru­dens Schön­heit war dem Jun­ker neu; die Leb­haf­tig­keit ihres Geis­tes, die Mun­ter­keit ihres gan­zen We­sens sagte dem Leicht­fer­ti­gen mehr zu als Ma­ri­ens stil­le Tu­gen­den, und da ihm Trude auf hal­bem Wege ent­ge­gen­kam, so ver­stan­den sie

Teil 2

sich bald und wuss­ten sich zu fin­den, ohne dass Maria dabei war. Die Un­treue des Jun­kers konn­te aber Maria nicht lange ver­bor­gen blei­ben; es kamen ja die Be­stel­lun­gen nicht mehr, die des Jun­kers Die­ner so schlau aus­zu­rich­ten ge­wusst hatte. Ver­las­sen von dem Ge­lieb­ten, be­tro­gen von der Freun­din, der sie ihr Ge­heim­nis ge­of­fen­bart hatte, und ge­täuscht in ihren schöns­ten Hoff­nun­gen, wan­del­te sich ihre sanf­te Seele voll­stän­dig um. Sie be­gann die fal­sche Freun­din zu has­sen, weil sie von ihr glaub­te, sie habe durch ge­hei­me Küns­te den Bes­ten ab­spens­tig ge­macht; denn für die­sen weiß das schwa­che Frau­en­herz immer eine Ent­schul­di­gung. Maria woll­te nur erst ein­mal Trude in heim­li­cher Zu­sam­men­kunft mit dem Jun­ker über­ra­schen und dann Rache an ihr neh­men. Auf wel­che Weise? Das wuss­te sie selbst nicht. An einem schö­nen Abend schlich die ab­ge­härm­te Maria schwe­ren Her­zens dem Hügel zu, wo der Jun­ker sie zum ers­ten Male an­ge­spro­chen und wo sie so oft in sei­nen Armen ge­ruht hatte. Sie hatte den Die­ner des Jun­kers mit Ger­tru­de spre­chen sehen und be­merkt, wie sich diese mit einer Si­chel und einem Gras­tuch aus dem Orte ent­fern­te. Da nahm sie an, dass Ger­tru­de eine Zu­sam­men­kunft mit dem Jun­ker habe, und darum war sie auch schnell ent­schlos­sen, ihr mit Si­chel und Gras­tuch zu fol­gen. An dem ihr so wohl­be­kann­ten, trau­li­chen Plätz­chen sah sie den Jun­ker nicht, wohl aber die frü­he­re Freun­din, die sin­nend und träu­mend auf dem Raine saß. Maria konn­te sich nicht hal­ten, das Blut koch­te in ihren Adern. Die blas­sen Wan­gen vor Zorn ge­rö­tet, stürz­te sie auf ihre ver­hass­te, fal­sche Freun­din zu. Sie warf Ger­tru­de ihre Falsch­heit, ihren Ver­rat an der Freund­schaft vor, nann­te sie eine leicht­fer­ti­ge Dirne und erhob in der Hitze sogar die Hand mit der Si­chel, um Ger­tru­de einen Schlag zu ver­set­zen. Da er­griff der Zorn auch Ger­tru­de; sie wich dem Schlag nicht aus, son­dern schlug da­ge­gen, und der er­bit­ter­te Kampf dau­er­te so lange, bis zwei Her­zen zu schla­gen auf­ge­hört hat­ten, die sich vor­her in so in­ni­ger Liebe zu­ge­tan waren. Als der Jun­ker kam, fand er zwei blu­ti­ge Leich­na­me mit ver­zerr­ten Zügen und weit aus dem Ant­litz her­vor­ge­tre­te­nen, er­starr­ten Augen. Die Kunde des schreck­li­chen Dop­pel­mor­des ver­brei­te­te sich schnell in der Um­ge­gend, und all­ge­mein be­zeich­ne­te man den Jun­ker als den Ur­he­ber des­sel­ben. Er er­hielt des­we­gen eine La­dung vor das pein­li­che Ge­richt; dass aber ein Be­weis für seine Mit­schuld nicht er­bracht wer­den konn­te, das wuss­te er wohl. Al­lein eben­so ge­wiss war, dass er sich einem Got­tes­ur­tei­le un­ter­wer­fen muss­te, wie es da­mals Sitte war. Seine Hände waren zwar rein von Blut, aber sein Herz nicht rein von der Schuld; denn sein Leicht­sinn, seine Treu­lo­sig­keit hatte zwei Mäd­chen den Tod ge­bracht. Wie durf­te er also er­war­ten, dass Gott selbst seine Un­schuld be­zeu­gen werde? Er folg­te der La­dung des pein­li­chen Ge­rich­tes nicht, son­dern ver­ließ nächt­li­cher­wei­le die Burg sei­ner Ahnen, die Ge­gend und das Land und pil­ger­te in einem hä­renen Buß­ge­wan­de zu­erst nach Rom und dann ins Ge­lob­te Land ans Hei­li­ge Grab. Mehr als vier­zig Jahre waren ver­flos­sen. Die Burg und die Güter des Jun­kers waren Lehen des Stifts Peter und Alex­an­der zu Aschaf­fen­burg, und der Jun­ker war der Letz­te sei­nes Ge­schlechts. Als er meh­re­re Jahre lang ver­schol­len war, hatte das Stift das Lehen ein­ge­zo­gen und die Burg bre­chen las­sen. Wo Maria und Ger­tru­de ihren Geist aus­ge­haucht hat­ten, wur­den zwei stei­ner­ne Kreu­ze er­rich­tet, auf denen je eine Si­chel ein­ge­hau­en war. Nie­mand dach­te mehr an den Jun­ker. Da fand man eines Tages zwi­schen den zwei Kreu­zen einen Pil­ger mit schnee­wei­ßem Haare und einem Mu­schel­hut. Er schien zu schla­fen, aber als man ihn we­cken woll­te, stand er nicht mehr auf, denn er schlief den ewi­gen Schlaf. Es war der ehe­ma­li­ge Jun­ker von Hay­de­bach. Das Alter, die Reue und die Ge­fah­ren sei­ner lang­jäh­ri­gen Pil­ger­schaft hat­ten seine Haare ge­bleicht und seine Le­bens­kraft ge­bro­chen. Für ihn wurde nun ein drit­tes Kreuz er­rich­tet, denn der Tod ver­söhnt und ei­nigt ja alles. Zwei Kreu­ze ver­fie­len mit der Zeit. Das er­hal­ten ge­blie­be­ne drit­te ist ein mas­si­ves, plum­pes Stein­kreuz ohne In­schrift. Üb­ri­gens hat die Ge­mein­de Hai­bach an Stel­le der ver­fal­le­nen Kreu­ze zwei neue er­rich­ten las­sen, so dass es wie­der drei sind. Die neue Stra­ße, die zu ihnen hin­führt und von Sied­lungs­häu­sern um­stan­den ist, wurde Zu den drei Kreu­zen be­nannt.