Wie Eu­len­spie­gel in einem Bie­nen­korb schlief



Ein­mal war Till mit sei­ner Mut­ter in einem Nach­bar­dorf zur Kirch­weih. Dort trank der Lüm­mel so viel Bier, daß er schon am hel­len Mit­tag total be­trun­ken war. Au­ßer­dem war er auch müde und such­te sich ein schat­ti­ges Plätz­chen zum Schla­fen.

Dabei ge­riet er in einen stil­len Gar­ten, in dem viele Bie­nen­stö­cke stan­den. Es waren auch leere Stö­cke dar­un­ter, und in einen der lee­ren Bie­nen­stö­cke legte er sich und schlief ein. Er schlief von Mit­tag bis gegen Mit­ter­nacht. Und Frau Eu­len­spie­gel, die ihren Herrn Sohn über­all auf dem Kirch­weihrum­mel ge­sucht hatte, dach­te, er sei schon längst nach Hause ge­gan­gen. Statt des­sen lag er, wie ge­sagt, in dem lee­ren Bie­nen­korb und schlief sei­nen Schwips aus.

Gegen Mit­ter­nacht kamen zwei Diebe in den stil­len, ab­ge­le­ge­nen Gar­ten und woll­ten einen Bie­nen­korb steh­len, um dann den Honig zu ver­kau­fen. »Wir wer­den den schwers­ten Korb neh­men«, sagte der eine Dieb. »Je schwe­rer der Korb ist, um so mehr Honig hat er.«

»In Ord­nung«, sagte der an­de­re. Und dann hoben sie die Körbe der Reihe nach hoch.

Der schwers­te war na­tür­lich der, in dem Eu­len­spie­gel lag. Und des­halb nah­men sie den, luden ihn sich auf die Schul­tern, schlepp­ten ihn aus dem Gar­ten auf die Stra­ße hin­aus und wan­der­ten stöh­nend und schwit­zend ihrem Dorf zu. Eu­len­spie­gel war na­tür­lich auf­ge­wacht und är­ger­te sich, daß ihn die bei­den Kerle ge­weckt hat­ten und nun auch noch nachts in ein Dorf schlepp­ten, in dem er gar nicht wohn­te.

Als sie ihn so eine Weile ge­tra­gen hat­ten, griff er vor­sich­tig aus dem Bie­nen­korb her­aus und zog den Vor­de­ren furcht­bar an den Haa­ren.



»Aua!« schrie der Dieb. »Bist du denn ganz ver­rückt ge­wor­den?« Er dach­te selbst­ver­ständ­lich, der an­de­re Dieb sei es ge­we­sen, und schimpf­te schau­der­haft. Der an­de­re wußte nicht, was los war, und sagte: »Du bist wohl über­ge­schnappt? Ich schlep­pe an dem Bie­nen­korb wie ein Mö­bel­trä­ger, und du bil­dest dir ein, ich hätte Zeit und Lust, dich an den Haa­ren zu zie­hen! Zu dumm!«

Eu­len­spie­gel amü­sier­te sich kö­nig­lich, und nach einer Weile rupf­te er den Hin­ter­mann am Haar, und zwar der­ar­tig, daß ihm ein Bü­schel Haare in der Hand blieb.

»Nun wird mir's aber zu bunt!« brüll­te der Dieb. »Erst träumst du, ich hätte dich an den Haa­ren ge­zo­gen. Und nun reißt du mir fast die Kopf­haut run­ter! So eine Frech­heit!«

»Blöd­sinn!« knurr­te der an­de­re. »Es ist so dun­kel, daß ich die Stra­ße kaum sehen kann, und ich halte den Korb mit bei­den Hän­den fest, und da soll ich noch hin­ter mich grei­fen und dir Haare her­aus­zie­hen kön­nen? Bei dir piept's ja!«



Sie strit­ten, fluch­ten und ächz­ten, daß Till Eu­len­spie­gel bei­na­he laut ge­lacht hätte. Aber das ging na­tür­lich nicht. Statt des­sen riß er, fünf Mi­nu­ten spä­ter, den Vor­der­mann der­ar­tig am Haar, daß der mit dem Schä­del an den Bie­nen­korb krach­te, den Korb fal­len ließ, sich um­dreh­te und dem Hin­ter­mann wü­tend mit bei­den Fäus­ten ins Ge­sicht schlug.



Nun ließ auch die­ser Dieb den Korb fal­len und warf sich mit aller Wucht auf den Vor­de­ren.

Im nächs­ten Au­gen­blick lagen beide am Boden und ran­gen und schlu­gen und kratz­ten sich, bis sie schließ­lich so über­ein­an­der wegpur­zel­ten, daß sie, so wü­tend waren sie, sich im Dun­keln über­haupt nicht wie­der­fan­den. Eu­len­spie­gel aber blieb ge­müt­lich in sei­nem Korb lie­gen und schlief wei­ter, bis ihn am Mor­gen die Sonne weck­te.



Dann stand er auf und ging sei­ner Wege. Er kehr­te üb­ri­gens nicht zu sei­ner Mut­ter zu­rück, son­dern ver­ding­te sich bei einem Raub­rit­ter als Reit­knecht. Ob­wohl er gar nicht rei­ten konn­te! So ist es kein Wun­der, dass ihn der Rit­ter sehr bald aus sei­ner Burg hin­aus­warf.