Neid ist grau mit gel­ben Punk­ten



Wenn sie sehr ehr­lich ist, muss Anita vor sich selbst zu­ge­ben, dass sie nei­disch auf die jün­ge­re Schwes­ter ist, der alles so viel leich­ter fällt: das Ler­nen, das Gut­sein, das Lieb­ha­ben und das Sich­freu­en. Ma­rei­ke sieht nett aus, sie hat herrlich-​verrückte Ein­fäl­le, über die alle Er­wach­se­nen sich amü­sie­ren. Anita ist nicht so. Müh­sam muss sie sich das Wis­sen und die Sym­pa­thie ihrer Um­welt er­obern. Dabei wäre sie so gern ein­mal der fröh­li­che Mit­tel­punkt.

Nun zählt sie die Tage bis zu ihrem Ge­burts­tag. Da wird sie Glück­wün­sche und Ge­schen­ke in Emp­fang neh­men, es wer­den Freun­din­nen kom­men, Brie­fe wird sie auch er­hal­ten, sie al­lein.

Aber kurz vor dem gro­ßen Tag sagt Mut­ter nach­denk­lich zu Anita:

„Ei­gent­lich soll­te Ma­rei­ke an dei­nem Ge­burts­tag nicht leer aus­ge­hen. Ich hab’ eine Idee…“

Ah – zer­sprun­gen die Vor­freu­de, laut­los, wie eine schil­lern­de Sei­fen­bla­se! Na­tür­lich, der alte Zopf: Man muss tei­len, sonst blu­tet dem an­de­ren das Herz… Hat Anita ge­dacht, sie käme ein­mal um Mut­ters Lieb­lings­spruch herum?

„Viel­leicht einen net­ten Stoff?“ hört sie Mut­ter sagen. „Du suchst ihn aus, ja?“

„Wie du willst, Mut­ter.“

In ihrem Zim­mer weint Anita ein biss­chen. Wie – un­ehr­lich! denkt sie wü­tend. Nur um Ma­rei­ke ver­wöh­nen zu kön­nen, ist Mut­ter jeder Vor­wand recht…

Mür­risch be­glei­tet sie am nächs­ten Tag die Mut­ter in den Laden. So viele Stof­fe: far­bi­ge Karos, lus­ti­ge Strei­fen, klei­ne Blu­men, große Blü­ten. Da: ein Mar­gue­ri­ten­mus­ter auf him­mel­blau­em Grund. Der ist wirk­lich hübsch.

„Na?“ fragt die Mut­ter und prüft die Qua­li­tät. Anita schweigt. Es ist, als hiel­te etwas Gutes, aber Kraft­lo­ses in ihrem In­nern die Ant­wort noch zu­rück.

„Nein“, sagt sie schließ­lich. Ihr Blick irrt zu den Re­ga­len. Dort liegt, stief­müt­ter­lich ver­steckt auf einem letz­ten Sta­pel, ein maus­grau­er Stoff mit kar­gen gel­ben Punk­ten – ein Ne­bel­tag in einer düs­te­ren Stadt mit sehr wenig La­ter­nen.

„Den!“ sagt Anita ent­schie­den und be­müht sich, nicht rot zu wer­den.



„Also schön“, sagt die Mut­ter ohne Be­geis­te­rung. Ist sie ent­täuscht? Anita will es nicht wis­sen. Der Stoff wird ab­ge­schnit­ten, be­zahlt und heim­ge­tra­gen.

Abends, un­mit­tel­bar vor dem Ein­schla­fen, denkt Anita: Neid ist grau mit gel­ben Punk­ten. Das kommt ihr vor wie eine Zeile aus einem Ge­dicht. Wenn Ma­rei­ke nicht just vor ei­ni­gen Tagen noch ge­sagt hätte, so ne­ben­her, wie Ma­rei­ke etwas her­aus­spru­deln kann, was ihr eben in den Sinn kommt: „Fin­dest du nicht auch, dass Grau eine schlim­me Farbe ist, Anita? Ich glau­be, Kum­mer ist auch grau…“

Nun be­kommt Ma­rei­ke also ein grau­es Kleid. Im­mer­fort muss Anita daran den­ken. Es über­schat­tet alle Vor­freu­de.

Schließ­lich ist der Ge­burts­tag da: Küsse, Blu­men, Ge­schen­ke – eine fei­er­li­che An­spra­che vom Vater vor dem Früh­stück, drei­zehn bren­nen­de Ker­zen, das Le­bens­licht in der Mitte. Doch, doch, man hat Anita lieb, das kann ein Blin­der sehen…

Aber Anita sieht nur eins: ein grau­er Stoff mit kar­gen gel­ben Punk­ten. Auf ihrem Ge­burts­tags­tisch. „Mut­ter!“ ruft sie ent­setzt. „Das war doch der Stoff für Ma­rei­ke…!“

Die Mut­ter lacht ah­nungs­los. „Nicht wahr, da habe ich dich über­rascht? Man kennt sich als Mut­ter heut­zu­ta­ge wirk­lich nicht mehr im Ge­schmack der ei­ge­nen Kin­der aus! Das habe ich an die­sem Stoff doch wie­der ge­se­hen, auf den wäre ich nie­mals ge­kom­men… Anita, du weinst?“

Anita schluchzt über das ver­hass­te Ge­schenk, das sie ein­zig und al­lein ihrem schä­bi­gen Neid zu­zu­schrei­ben hat. Hätte sie doch den him­mel­blau­en ge­wählt, den mit den Mar­gue­ri­ten…



„Es war aber doch ein Ge­schenk für Ma­rei­ke! Damit sie an mei­nem Ge­burts­tag nicht leer aus­geht, hast du ge­sagt!“

„Ich geh’ ja gar nicht leer aus“, ruft die jün­ge­re Schwes­ter ver­gnügt. „Schau doch, Anita! Mir hat Mut­ter auch vor­ge­schwin­delt, der Stoff sei nicht für mich! Ich habe ihn für dich aus­ge­sucht!“

Der Mar­gue­ri­ten­stoff – es ist der Mar­gue­ri­ten­stoff, den Ma­rei­ke in ihren Hän­den hält.

„Er ist ja noch schö­ner als da­mals, Mut­ter! Und ich hatte ja keine Ah­nung, dass er mein Kat­zen­tisch sein soll­te… Anita! Hör auf zu wei­nen – willst du – willst du viel­leicht lie­ber die­sen haben? Komm, wir tau­schen.“

Anita ist be­schämt, als Ma­rei­ke sie spie­le­risch in den blau­en Stoff ein­wi­ckelt, die Hände der klei­nen Schwes­ter lie­gen so lieb auf ihren Schul­tern. „Nett siehst du darin aus, Anita!“

„Aber – der an­de­re Stoff ist grau, Ma­rei­ke“, sagte sie un­glück­lich.

„Es sind ja gelbe Son­nen­punk­te darin“, ant­wor­tet Ma­rei­ke.

Es klingt kläg­lich und tap­fer zu­gleich. Die Mut­ter sieht jetzt aus, als hätte sie in einen Ab­grund ge­schaut.

Da gibt sich Anita einen Ruck, wi­ckelt sich aus dem blau­en Mar­gue­ri­ten­stoff wie­der her­aus, fal­tet ihn or­dent­lich wie­der zu­sam­men. „Danke, Ma­rei­ke“, sagt sie. „Aber das kommt nicht in Frage. Mut­ter wird mir aus dem grau­en Stoff sehr bald ein Kleid nähen. Nicht wahr, Mut­ter? Es soll mich manch­mal an etwas er­in­nern.“

Jetzt sieht die Mut­ter aus, als hätte Anita aus ei­ge­ner Kraft eine Brü­cke über den Ab­grund ge­baut. Anita selbst hat das Ge­fühl, als sei sie in die­sen letz­ten fünf Mi­nu­ten ge­wach­sen, über den Rand ihres Nei­des hin­weg und auf Ma­rei­ke zu.

Dies wird ein guter Ge­burts­tag.

Cili We­the­kam



Mi­cha­el Ende; Ir­me­la Bren­der (Hrsg.): 

Bei uns zu Hause und An­ders­wo.

Stutt­gart: K. Thie­n­e­manns Ver­lag 1976