... Au!, jaul­te Bar­na­by Bro­cket. Sein klei­ner Kör­per schmieg­te sich flach aus­ge­streckt an die Decke, wäh­rend er auf die Fa­mi­lie hin­un­ter­schau­te - jetzt al­ler­dings ziem­lich brum­mig. Oh, Ali­s­ta­ir!, seufz­te Ele­a­nor und warf vor Ver­zweif­lung die Arme in die Luft. Henry und Me­la­nie sag­ten nichts, sie starr­ten nur mit of­fe­nem Mund un­gläu­big hin­auf zur Decke. [...] Ein biss­chen spä­ter - längst nicht so rasch, wie man ei­gent­lich ver­mu­tet hätte - klet­ter­te Ali­s­ta­ir auf einen Stuhl, um sei­nen Sohn her­un­ter­zu­ho­len. [...] Wi­der­stre­bend gab er Bar­na­by die Fla­sche und wi­ckel­te ihn an­schlie­ßend, doch als er die fri­sche Win­del unter den Ba­by­po­po schob, be­schloss Bar­na­by, wie­der auf­wärts zu stre­ben, und zwar in einem ele­gan­ten Bogen. Schließ­lich pack­te Ali­s­ta­ir ihn in sein Körb­chen und schnall­te ihn mit den Trä­gern von Hen­rys Ruck­sack fest, damit er nicht wie­der da­von­flie­gen konn­te.



Trotz aller Schwie­rig­kei­ten wächst Bar­na­by wei­ter heran. Er kommt nicht viel an die Luft, da seine El­tern sich vor den Nach­barn ge­nie­ren und ihn ver­steckt hal­ten. Ein­mal nimmt ihn Ele­a­nor beim Hundaus­füh­ren mit ins Freie und si­chert ihn mit einer Leine. Er fliegt wie ein Dra­chen hin­ter ihr her und sie er­zeugt viel Auf­se­hen. Für Bar­na­bys El­tern, deren Haupt­be­stre­ben es ist, nor­mal zu sein, ist es mehr als un­er­träg­lich, so be­ach­tet zu wer­den.



[Ele­a­nor] be­frei­te Bar­na­by von sei­nem Hals­band und ließ ihn an die Decke und zu sei­ner David-​Jones-​Bellissimo-​Matratze schwe­ben. Die­ses Ver­hal­ten ist un­ver­zeih­lich!, schrie sie zu ihm hin­auf und droh­te ihm mit dem Fin­ger. Sie war jetzt so wü­tend auf den klei­nen Jun­gen, dass die schlim­men Ideen wie­der in ihrem Kopf auf­tauch­ten. Ich kann das nicht dul­den, Bar­na­by Bro­cket. Ver­stan­den? Ich bin deine Mut­ter, und
ich be­stehe dar­auf, dass du au­gen­blick­lich auf­hörst zu schwe­ben. Komm so­fort run­ter! Aber ich kann nicht, sagte Bar­na­by trau­rig. Komm run­ter!, schrie sie und ihr Ge­sicht wurde knall­rot vor Wut.

Ich weiß nicht, wie man das macht, sagte Bar­na­by. So bin ich halt. Dann tut es mir leid!, schrie Ele­a­nor und fügte etwas lei­ser hinzu: Aber ich muss ge­ste­hen, dass ich es nicht be­son­ders mag, wie du bist.



Ob­wohl Bar­na­by in der Öf­fent­lich­keit jetzt immer einen mit Sand ge­füll­ten Ruck­sack trägt, des­sen Ge­wicht ihn am Boden hält, wird das Leben mit ihrem Sohn für die El­tern immer un­er­träg­li­cher. So be­schlie­ßen sie eines Tages einen schlim­men Plan...

Nach­dem Bar­na­bys Mut­ter ein Loch in den Ruck­sack ge­sto­chen hatte, rief er noch nach ihr; ent­fern­te sich aber immer wei­ter:



Und eine Mi­nu­te spä­ter war er schon so hoch oben, dass man seine Stim­me unten nicht mehr hören konn­te. Seine Mut­ter, sein Hund und die schö­ne Stadt Syd­ney ver­san­ken unter ihm, und weil keine Ma­trat­ze da war, um ihn zu brem­sen, stieg Bar­na­by ein­fach immer höher, ohne auch nur die ge­rings­te Ah­nung zu haben, was als Nächs­tes ge­sche­hen würde.



Bar­na­by schloss die Augen, weil er nicht mehr sehen woll­te, wie alles unter ihm ver­schwand. (...) Als er sich schließ­lich trau­te, die Augen wie­der zu öff­nen, hatte sich in sei­ner Nähe ein Schwarm rosa Ka­ka­dus ver­sam­melt. Die Vögel flo­gen um ihn herum und be­äug­ten ihn ver­är­gert, weil es ihnen nicht pass­te, dass ein acht­jäh­ri­ger Junge es wagte, in ihren Luft­raum ein­zu­drin­gen. Sie hack­ten ein biss­chen nach ihm, stri­chen ihm mit den Flü­geln übers Ge­sicht, aber nach einer Weile flo­gen sie wei­ter und lie­ßen Bar­na­by un­be­hel­ligt immer höher in den Him­mel stei­gen. Er blick­te nach rechts und zu sei­ner Freu­de sah er in der Ferne etwas, das sich ihm nä­her­te. War es viel­leicht ein an­de­res Le­be­we­sen? Das Etwas flog ein wenig höher als er, be­weg­te sich aber ein­deu­tig auf ihn zu. Bald merk­te er, dass es kein Le­be­we­sen war, son­dern ein Korb mit einem gro­ßen Bal­lon. Eine Rie­sen­flam­me hielt das Ganze in der Luft.



„Hilfe!, schrie Bar­na­by und fuch­tel­te mit den Armen, wo­durch sein Auf­stieg noch be­schleu­nigt wurde. Ich bin hier drü­ben!" Der Heiß­luft­bal­lon nä­her­te sich ihm aus Nord­west, und es dau­er­te nicht lange, bis klar wurde, dass Bar­na­by sich genau un­ter­halb des Kor­bes be­fin­den würde, wenn die­ser ihn er­reich­te - falls es ihm ge­lang, alles zeit­lich rich­tig zu pla­nen. Er ru­der­te mit den Armen und kick­te mit den Bei­nen, wie ein Tief­see­tau­cher, der im Ozean wie­der an die Ober­flä­che strebt. Dann dros­sel­te er sein Tempo ein wenig, den Blick immer fest auf den Bal­lon ge­rich­tet.



Ein paar Mi­nu­ten spä­ter war der Korb di­rekt über ihm. Bar­na­by we­del­te noch ein­mal kräf­tig mit den Armen, um noch ein klei­nes Stück­chen höher zu kom­men, und schon don­ner­te er mit dem Kopf gegen die Un­ter­sei­te des Kor­bes. Aua, sagte Bar­na­by Bro­cket. Wer ist denn da unten?', rief die Stim­me aus dem Korb - die Stim­me einer Frau, die schon ein ge­wis­ses Alter er­reicht hatte.

Bitte, hel­fen Sie mir!, rief Bar­na­by. Kön­nen Sie mich in den Korb zie­hen? Gü­ti­ger Him­mel sagte eine an­de­re Stim­me - eben­falls eine Frau, die schon ein ge­wis­ses Alter er­reicht hatte. Da unten ist ein klei­ner Junge! Ethel, reich mir doch bitte das Fi­scher­netz.

Eine Sil­ber­stan­ge mit einem Netz am Ende tauch­te aus dem Bal­lon auf und fing Bar­na­by ein, be­för­der­te ihn durch die Luft und setz­te ihn dann in dem Korb ab. [...]

Die Frau­en hat­ten Fri­su­ren, die aus­sa­hen wie Krä­hen­nes­ter, und das Haar­ge­wu­schel wurde von ver­schie­dens­ten Strick­na­deln und Ess­stäb­chen zu­sam­men­ge­hal­ten. [...]

Ich hoffe, du er­war­test nicht, dass wir dich nach Syd­ney zu­rück­brin­gen. ... Das kön­nen wir lei­der nicht für dich ar­ran­gie­ren ... Die Winde tra­gen uns nicht zu­rück in diese Rich­tung. ... Und du möch­test tat­säch­lich ... zu­rück?, frag­te Ethel [...]

Bar­na­by über­leg­te. Bis jetzt hatte er gar nicht dar­über nach­ge­dacht, ob er wie­der zu­rück woll­te oder nicht - es schien ein­fach das Nächst­lie­gen­de zu sein. [...]