Der alte Man­tel - Her­mann Schrei­ber

In New York be­such­te Ein­stein ein­mal einen Kol­le­gen, der sehr auf sich hielt und dem Pro­fes­sor aus Eu­ro­pa beim Ab­schied zu be­den­ken gab, dass er sich doch hier in den Staa­ten einen neuen Re­gen­man­tel kau­fen solle, in dem zer­schlis­se­nen alten Stück könne man in New York doch ein­fach nicht her­um­lau­fen. „Warum nicht?“, pro­tes­tier­te Ein­stein. „Hier kennt mich doch nie­mand!“ Ein Jahr spä­ter stat­te­te der ame­ri­ka­ni­sche Ge­lehr­te Ein­stein einen Ge­gen­be­such ab und such­te ihn in dem klei­nen Uni­ver­si­täts­städt­chen Prin­ce­ton auf. Ein­stein war­te­te höf­lich be­reits am Bahn­hof - und trug noch immer den alten Re­gen­man­tel. „Aber lie­ber Kol­le­ge“, sagte der Ame­ri­ka­ner in­di­gniert, „jetzt haben Sie die­ses alte Stück noch immer am Leib! Was sol­len denn die Leute von Ihnen den­ken?“ „Das spielt hier in Prin­ce­ton doch keine Rolle“, wehr­te Ein­stein ab, „hier kennt mich längst jedes Kind!“

Mein Vater Tho­mas Mann - Erika Mann

Dies spielt wäh­rend des Ers­ten Welt­krie­ges, wo wir nichts zu essen hat­ten, ab­so­lut nichts, und wo zwi­schen uns vier Kin­dern jede Win­zig­keit, die es gab, genau und ma­the­ma­tisch ge­teilt wurde. Also es wur­den quasi die Erb­sen ge­zählt. Nun also eines schö­nen Tages war eine Feige üb­rig­ge­blie­ben und es war ganz klar, dass diese Feige zwi­schen uns vier Kin­dern ge­teilt wer­den muss­te - meine Mut­ter war der An­sicht und wir vier waren der An­sicht. Was tat mein Vater? Er gab mir al­lein diese Feige und sagte: „Da Eri, iss.“ Ich na­tür­lich fing so­fort an zu fres­sen, die an­de­ren drei Ge­schwis­ter staun­ten ent­setzt und mein Vater sagte sen­ten­zi­ös mit Be­to­nung: „Man soll die Kin­der früh an Un­ge­rech­tig­keit ge­wöh­nen.“

Der hilf­lo­se Knabe - Ber­tolt Brecht

Herr K. sprach über die Unart, er­lit­te­nes Un­recht still­schwei­gend in sich hin­ein­zu­fres­sen, und er­zähl­te fol­gen­de Ge­schich­te:

„Einen vor sich hin wei­nen­den Jun­gen frag­te ein vor­über­ge­hen­der nach dem Grund sei­nes Kum­mers. „Ich hatte zwei Gro­schen für das Kino bei­sam­men“, sagte der Knabe, „da kam ein Junge und riss mir einen aus der Hand.“, und er zeig­te auf einen Jun­gen, der in ei­ni­ger Ent­fer­nung zu sehen war. „Hast du denn nicht um Hilfe ge­schrien?“, frag­te der Mann. „Doch“, sagte der Junge und schluchz­te ein wenig stär­ker. „Hat dich nie­mand ge­hört“, frag­te ihn der Mann wei­ter, ihn lie­be­voll strei­chelnd. „Nein“, schluchz­te der Junge. „Kannst du denn nicht lau­ter schrei­en?“, frag­te der Mann. „Nein“, sagte der Junge und blick­te ihn mit neuer Hoff­nung an. Denn der Mann lä­chel­te. „Dann gib auch den her.“, nahm ihm den Gro­schen aus der Hand und ging un­be­küm­mert wei­ter.“

Der Axt­dieb - Lao tse

Ein Mann hatte seine Axt ver­lo­ren und ver­mu­te­te, dass der Sohn des Nach­barn sie ihm ge­stoh­len habe. Er be­ob­ach­te­te ihn daher genau: Sein Gang, sein Blick war ganz der eines Axt­die­bes. Alles, was er tat, sah nach einem Axt­dieb aus. Ei­ni­ge Tage spä­ter fand der Mann zu­fäl­lig das Beil unter einem Bret­ter­hau­fen. Am an­de­ren Tag sah er den Sohn des Nach­barn: Sein Gang war nicht der eines Axt­die­bes, auch sein Blick war nicht der eines Axt­die­bes.